да ты не спеши ко мне, милый
я ощущаю время
навсегда

я пуста, я пуста, но так хочется, чтобы осень влилась в мои вены вишневым своим табаком
ты посмотришь в меня, и увидишь тоннель без выхода к свету, да зрачки, чуть подернутые ледком
в этом городе слишком много дверей и окон, здесь варят самый ужасный кофе закуской для сигарет
когда я буду девушкой-на-мосту и спрошу "ты прыгнешь за мной?", ты не сможешь ответить "нет"

как твои ладони дрожат, я чувствую. как же ты будешь снова метать, не глядя, свои ножи?
выстилает осень постель тебе из моей тоски. ты все еще помнишь меня? скажи!...
изгиб моих нервных губ, и то, чем греет моя любовь твою ледяную ярость
беги от меня в весну. я осень беречь останусь.

усталость. обматывая шарфом простуженное горло, я выхожу на улицу в поисках огней, но нахожу только масло и молоко на магазинных полках. я спешу навстречу машинам, никогда не ступая с тротуара на красный, стараясь не наступать на линии плитки и трещины в асфальте.

усталость. глядя на платье на коробочной полке, на туфли с готичными бантиками, я думаю, что неплохо бы одеть его завтра. но следующий день, конечно, проведу в джинсах.

усталость. я некромант, поднимаю свое мертвое тело каждые 7.30 оно послушно мне, но не обладает ни разумом, ни чувствами, ни жизнью.

усталость. у меня есть чудесный рецепт ризотто, но приползая вечером домой, я ем пельмени.

усталость. всю неделю мечтая сесть на электричку и укатить за город с термосом глинтвейна, я бездарно провожу субботы не делая ничего и ненавидя себя за это.

все, что я чувствую в последнее время - усталость.

да, сказки не бывает неоконченными. поэтому принимаются идеи по завершению сюжета. даже не знаю, хэппи ли должен быть этот энд.

дворники похожи на санитаров - они с мрачными лицами убирают смерть прочь от наших глаз,  и им плевать, что смерть эта искрится на осеннем солнце расплавленным золотом, что она красива и естественна, как время перехода - от рождения к увяданию. дворники сгребают листья... их увозят прочь грязные машины, и что с ними случается там, спешащим прохожим неизвестно и не интересно. 

Ты знаешь, каково это – танцевать на площади? Тысячи тысяч случайных взглядов ловить и вплетать в себя, выпуская рвущееся изнутри пламя… Ты знаешь? Чувствовал ли ты когда-нибудь эту агонию, эти последние капли жизни, бьющиеся под пальцами, не дающие права на остановку. Даже если вокруг тихо, я способна услышать эту чарующую мелодию, она льется из груди вечно изменяющегося неба, заставляя забыть обо всем, кроме танца. Послушай, может быть и ты услышишь этот мотив. И тогда ты сможешь постичь то, что не купить ни за какие деньги, то, что подарят тебе жадно раскрытые глаза площадей.

Если ты не умеешь танцевать, не беда. Ты можешь бежать, смеяться, бить кулаком о шершавый ствол, сжигать ведьм – ты можешь делать все, что приносит тебе ощущение счастья. Не бойся показаться нелепым, ведь то, что делает тебя счастливым, красиво. Эта красота живет везде: в прокуренных подъездах, в роскошных дворцах, в вязаных толстых носках и тиканье часов. Ее дыхание в буквах на асфальте, в цветочной пыльце и цоканье каблучков. Только научись видеть ее. И ты научишься танцевать.

Может быть, тогда, увидев девушку, которая танцует на площади, ты сможешь узнать, что такое любовь. 

скоро, как скоро живой журнал превратится в мертвый. и тысячи наших слов расплескают о последний край, и проживут... чуть дольше нас. 

Особенно зацепили меня суицидники. Знаете, как раз в ту зиму я была постоянной посетительницей сайта www.mysuicide.ru. Там были чудесные люди, во многом благодаря их словам и материалам этого сайта я тогда не сиганула с крыши. Некоторые рассказы и стихи оттуда до сих пор хранятся у меня на винте. А потом про этот сайт сняли передачу и показали по ТВ, создатели рассказывали о том, как они хотят помочь таким же фрикам, как они. А потом сайт закрылся. Просто так, без объявления войны. 

"Дневники мертвых людей"
antimil.livejournal.com/70418.html

Теперь я знаю, почему это случилось. 12 декабря 2005 года создатель сайта умер. Лайт. Его звали Лайт.

мне сегодня снилось, что я эдак нежненько переплетя пальцы с Северусом Снейпом, обсуждаю с ним планы по порабощению мира.

 она прекрасна, прекрасна, прекрасна. одна из самых восхитительных женщин. о, а этот безумный взгляд!

Я читала молитвы, я видела страшный сон: что они не вернутся домой, не спустят руки с колен... Одеяло дышало тяжко, ветки стучали в окно, я читала молитвы, сжимая крестик в руке. Глаза слезились в окно, встречая очередную ночь, и мышиная тьма обнимала меня изнутри, и шептала, шептала, "Отдай мне свое!", собаки выли протяжно, да в печке тлели угли. Этот бог был суров, он смотрел на меня с золотых цветов, только губы послушно твердили "Все, что хочешь, бери..." Царапался рысью крестик, гремели в замке ключи, мать входила с мороза, да что-то ныло в груди.

А я видела их в крови, мне думалось, их заберет зима, расплескается по двору жизнь как земляничный сок. А еще мне думалось, как я умру одна, словно ветер шальной сломает мой тоненький стебелек.  Да что там слеза ребенка, пролито было тысячи тысяч слез, я мнила себя волчонком, спящим в темной норе, мама плакала, я убегала в морозный лес: мои новые боги явились ко мне во сне. 

Потеряла крестик в полях, я плясала среди равнин, мое тело оделось шерстью, полынью и табаком, бабка вздыхала, ну что за холодные ночи, мне резали звезды лицо, я плясала, точила зубы, я сама охраняла дом. И глазам с образов я показывала клыки, да и бог научился смотреть  из-под полуприкрытых век, я бежала со стаей, я была одной крови с тем, с кем судьба повелела мне быть навек.

 Волшебная история Эллен Юстис о мистере Смерть и рыжей Мод Эпплгейт.( Read more... )

спасибо _mjawa

я прощалась с тобою такое бессчетное количество раз, что теперь это кажется глупым. о, почему ты это ты, почему я это я? ну что за напасть, пляшет блазень твой днем и ночью перед моими зрачками. мне бы разрыв-траву приложить к вискам своим, снять науз о девяти узелках, как змеи снимают старую кожу, как олени теряют рога поосени, как волки теряют шерсть повесне. но кто рожден в одной шкуре, не снимет ее, не выпрыгнет. не потерять мне тебя вовек, и не быть с тобой. я теперь не прошу отпустить, я прошу - останься. в поисках нечеловеческого тепла останься со мной, во мне и вне меня. навсегда.

Мне хочется быть где-то между, ты знаешь, писать тебе нежные письма из нереальности. Покидая тебя навсегда, знать, что все же вернусь на тот горбатый мостик в парке, когда там пожелтеют листья и пар станет идти изо рта. А пока я умею только смотреть, да смеюсь беспечно, и знай вспоминаю, как однажды я умерла. Да нет, не умерла, а просто заснула в ожидании чего-то, сама даже не знаю чего. Помню только, у этого "чего-то" брусничный терпкий привкус и запах горький, полынный.

Здравствуй, милый! Ты не грусти, у меня здесь все хорошо, только скучновато. Я хотела бы вернуться и навестить тебя, да знаешь, тут строгие правила, не отпускают за ворота, да все твердят про "нарушение режима". И сторожа такие, тебе бы понравились, смешные - одни с рогами картонными, другие безрогие, да с хвостами как у поросят, а третьи вообще ни на кого не похожи. И думают, страшны они больно, все пугать меня пытаются, да, забавные здесь сторожа. Ну как объяснишь им, милый, что потеряв тебя я и бояться-то разучилась. Перемахнуть бы через золоченые эти ворота, да и летать больше не получается. Да и как летать-то без крыльев, смешно сказать. Тут вообще веселья много. Как открыла я здесь глаза, потащили меня эти рогатые да хвостатые невесть куда. Идем, говорят, дура-девка, покажем тебя Ему. А мне что? Тащите себе куда хотите. Да, милый, я и Его видела. Смеялась, да и ты бы посмеялся тоже. Маленький, толстенький да плюгавенький, очки такие толстые, костюм клетчатый - смех, да и только. А у вас там рисуют-то Его как да в стихах пишут! Да Темным господином кличут, и еще по-разному. Стыдно и вспомнить! Ну а дальше - глянул он на меня, очки протер, и вздохнул так тяжко: "Понятненько..." А я шиш ему, гаду, показала. Ничегошеньки ведь не понятненько. Показала да и пошла прочь. Вот и слоняюсь тут теперь без дела, со сторожами в картишки на интерес играю, да все никак выиграть не могу. Да что с них возьмешь - черти, они черти и есть!

Да ты не спеши ко мне, милый. Хоть я и скучаю, да нечего тебе сюда. Я лучше еще напишу, это, знаешь, не запрещено.

мне кажется, я ощущаю время. оно падает, падает песчинками в деревянных часах, кукует пестрой кукушкой в лесу, тикает стрелками, взметается листьями, снежинками, лепестками, бабочками. я чувствую время. а оно туманным зверем неотвязно бежит за мной по пятам, тенью стоит за плечом, и шепчет, шепчет разными голосами свои печальные речи. и я не могу не слушать их. я чувствую время. песком сквозь пальцы, непрожитыми жизнями, непролитой кровью, невысмеянным смехом дышу я каждый день, пытаясь забыть о том, что никогда уже не станет моим - время забрало это с собой. стоя на перекрестке, я выбираю свои дороги, но правилен ли этот выбор? время знает ответ, но молчит о нем, по капле унося с собой мою жизнь. 

 знаешь, я так рада, что у меня есть ты. и пусть бы даже ты придрался к этим словам и был бы несомненно прав, но я все равно рада.

 хохо, товарищи! что можно подарить на свадьбу собственной маме??? %)